Alto é o som desses torpes que não comem calados.

Estômago acelera e olhos caem ao chão. Minha boca sente pressa. 

Mãos embrulham, corpo transpira, garganta gelifica.

Mediocridade adoece mais fundo que pontada de faca.

Dor choca entranhas, corroi a mente, sufoca o pulso.

Agrura poda vontades, pesar estagna. 

A espera se torna indiferente dentro da hora que passa em olhos vidrados, arrepia a fala imobilizada.

É pela vida engasgada, contida.

Me doi aqui.